|
|
#1 
Сын Полка @ 09.01.09 03:04 |
[пожаловаться]
|
|
Абом
Абом.Он в ярости.Он страшен.
С клыков его течёт слюна.
Его топор в крови окрашен.
Струится гниль из живота.
Бегут от ярости абома
Все,кто не хочет стать едой.
Поскольку он убьёт любого,
Кого увидит пред собой.
Идёт он,тяжело ступая,
В руке сжимая свой топор,
Людей до ужаса пугая-
Страшит всех смертных его взор.
Не для молитв и звуков страстных
Был создан он,исчадье Тьмы.
Он сотворён для битв ужасных,
Для звона стали и борьбы.
Не знает страха он и боли,
Не знает жалости к живым.
Он бьётся до последней капли крови-
Ведь он почти неуязвим.
Но если всё же он умрёт,
Падёт абом на поле боя-
Издаст он свой последний рёв,
И содрогнётся всё живое.
|
|
|
|
#2
merrydeath @ 09.01.09 03:05 |
[пожаловаться]
|
|
посвяти темпу стишок, он будет рад, может даже отблагодарит тебя 
|
|
|
|
#4
Байр0н @ 09.01.09 03:16 |
[пожаловаться]
|
|
Молодец! Хорошо написал. Очень даже ничего, для дебютного стиха на ПП!
|
|
|
| Ответить | | | |
|
|
|
